(da escritura sanguínea)
poemas sem sangue
são apenas
poemas estanques
lábios sem gosto
dedos de arame
cravados
no revés do rosto
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(dos propósitos)
entre parênteses
a poesia parece
prescindir de prece
para tornar-se tese
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(da raiva)
represada
em torvelinho
desenhada
no redemoinho
da alma
endemoninhada
se acalma
e arredia
domesticada
se irradia
e escapa
pelos poros
esporádica
Marcelo Maldonado
TEMPORAL
“Nos fere com Dor Divina —
Porém cicatriz não fica”.
Emily Dickinson
A pele
testada
pela cascata
clara
perfura
os líquidos
do ouro
e da prata.
Minha liberdade
custa o olho
da tarde.
O fogo
primavera
o imo
da alma.
Tito Leite
III
A queda do mar anula
aidéia de chuva.
Águas invadem a seca
tísica mensagem do espelho azul,
naufragam a certeza
do chão, o pão
na moenda que moem as mãos
dos que moem açúcar
dos que colhem os dedos nos laranjais.
A chuva retrai o senso
de coisa perdida.
A chuva não perdoa,
permanece o cristal
de sangue na tina.
Um corpo vem conhecer
nos bueiros
o cheiro de ferro das vigas,
as estrias da cidade,
a carcaça do bandido
enquanto a chuva segue o crepúsculo
precoce do sol
no exílio.
André Luiz Pinto
não guarde o bilhete
o papel luminoso
o laço de fita
são terríveis
os olhos da delicadeza:
entre a carta
e o corpo
toda palavra
nascerá antiga
Daniela Delias
lançamos os cascos ao vento
cintila a trilha e a terra abre-se
balanços e arremessos
ora leve e adiante desce a tarde
múltipla frequência
ora fogem ora escondem
era antes agora é onde
cálida matéria de canto e dor
um dia lembraremos trevos
é do tempo a brisa breve
que nada fala e ouvimos relva
suor e espasmo estranho campo
não somos os mesmos que aqui entramos
os verbos na terra e o encanto
desconhecemos o que amamos
Amanheci de um modo novo hoje
as luzes de sempre
não me prendem mais com suas âncoras
queimei as lanças
e fui deixando para trás
a casa, o pátio, a aldeia
docemente ensolarada
Rasguei as certezas
enterrei os vestidos
e agora tenho por riqueza o vento
que sustenta os pássaros
Iracema Macedo
Monólogo I
Tinha um escorregador de terra
que dava no poço.
No fundo,
a gente olhava a gente.
A grande árvore frutificava o destino
e eu, que só sabia ser menino,
fiquei em desacerto
de colher o fruto.
Voltava pro escorregador e pra infância.
Meu pai capinava, podava,
sorria, argumentava pragas,
possibilitava sombras.
Eu via.
Puxava o balde,
a garganta do poço
parecia um funeral.
Fresca, úmida.
O som dos insetos
na escuridão.
A árvore cresceu na indiscutível presença paterna.
Era de amor, era de ódio.
Era flor de coragem,
era flor de medos.
O sítio ficou sendo sem adjetivo.
Eu tenho também desplantes
nas horas de nenhuma colheita.
No fim dos matos,
onde não é possível
chegar os olhos,
mandei erguer uma grande fogueira.
Pode ser que Deus enxergue
o sinal que mando pro meu pai.
Fiori Esaú Ferrari
