Cipoal
E se nunca houver cura?
Pelo menos
por enquanto, desconheço
dádiva
sem dano; mas escolho, ainda
assim, a entrega — devotando
ao estrago
vínculos estritamente
vastos.
Veias atravessam
(enoveladas)
as virilhas — cipoal macio:
que
escalo, que
escavo.
Casé Lontra Marques
Arte de Igor Shulman
ninguém diz da solidão das meninas bebendo sozinhas
as noites partidas das capitais bebem inteiras sozinhas
suas angústias seus copos suas gotículas sobre a mesa
seus olhos exaustos pairam entre o nada e as gentes e
as pilastras e os copos russos pairam em vertigem crua
elas fogem de suas casas escolhem seus bares salgados
preferidos se banham todas de açúcar limão álcool gelo
banham suas mesas de cevada e de gordura as meninas
cantam silenciosas seus repertórios em lábios trêmulos
desafiando seus corpos garganta abaixo deixam tontear
e flambar a solidão das meninas que se bebem sozinhas
(Amanda Vital)
a vida está tão cansada
precisa de uma boa noite de sono
uma boa noite de sono
uma boa noite
uma noite
quando lhe resta uma noite
a área conflagrada
o veículo visto circulando
a munição deflagrada
a apreensão
sem opção de socorro
os artefatos explosivos
a vida está tão cansada
que os jornais lhe caem das mãos
marcadas
busca o essencial na barraca da feira
sem saber o que quer
subjugada com pés e mãos nas prateleiras
não se move além da faixa amarela
no chão de onde estiver
nos elevadores e semáforos entre os carros engasgados
a vida está ali mas não se reconhece
sem documentos que a enumerem
debaixo dos postes
seu rosto apagado de encontro aos muros
a vida é negra e traz marcas na pele
sem resistência nem ato
de joelhos ela desce
a vida está tão cansada
precisa de cama melhor que a calçada
eu não queria dizer mas
a vida não dorme
nem vive mais
TRANSITÓRIO
1
No imo
da Avenida
Paulista
o sulfato
da solidão.
Uma quimera
nos pega
pelas mãos.
Corremos
loucos
em busca
de uma coroa
de louros.
Pódio
deteriorado
e sem
medalha
de ouro.
Ausência
de eternidade
nos olhos
curtos de cada
passante.
2
Ensaiando
a própria fuga
da cidade,
durando
em fugacidade.
Não é a lua
que sangra.
São os pés
dos retirantes.
MISERERE NOBIS
No gueto
chuva de anjos
caídos.
O telejornal toca
o contrabaixo
do apocalipse.
Cigarras bailam
na descontente
garganta do caos.
Poetas procuram
o melhor
atentado.
Matar
as harpias
que molestam
a alma.
A resistência
é um gato branco
numa noite
de blecaute.
Muitos pastores
um só holocausto:
Deus nos salve
de Deus.
Tito Leite
escondida no canto do lábio do riso uma angústia
forçando os músculos para cima a esgotar o motor
do corpo cada movimento uma combustão precisa
os olhos abandonam as janelas da alma à mimese
a cobrir de lucidez o desespero a guerra interna do
que não se sabe como nasce se é dissipado no céu
se corre com a rapidez das pernas de um menino e
não se sabe a quem escolhe ou quando é sua hora
de atirar a rede aprisionar os peixes confinar a fuga
se debatendo no fundo do aquário de areia de vidro
esse deserto intemporal do lado de dentro do peito
(Amanda Vital)
Vinte e duas horas. Os grilos conversam a cada árvore que restou na rua. Retiraram as árvores. Há barricadas nos cruzamentos. Um silêncio pesado nos desvãos dos muros. O estômago caminha junto com as pernas e os olhos, sempre adiante, já estão no portão depois do último poste. Depois do portão o cansaço. Depois do portão o abraço, o feijão, o arroz no prato e um trago. Prato raso e a TV com retrato do mundo. Diverso de tudo, o retrato mudo do rosto. O corpo trinca cãibras, antecipa a manhã. A esperança parece descer pela pia.
Vem mãe, ver as luzes.
Vem mãe, ver o céu.
Respingos de fogo
As luzes no céu.
Incêndio de aço e lágrimas distantes
poesia para tempos de sangue
● vejo sempre a sombra do minotauro ●
● quando fujo e fujo sempre sem parar ●
● sei q é a sombra do minotauro ●
● pelos chifres pelo corpo de touro ●
● pelos urros de touro contrariado ●
● sei q é o minotauro porq sua sombra ●
● é a minha sombra de minotauro ●
*
