a poesia

Arte: Deborah Kashinsky

não é um jogo se entro aqui com meu coração nas mãos
e água suja pela cintura marcando uma linha certinha na
roupa e se não me armo com uma coleção imponente de
ferramentas frias cortantes retiradas de uma sala inodora
com ar condicionado no dezesseis: sou só eu com braços
à frente do tronco o meu coração pegando poeira e vento
bombeando sobre minhas duas mãos covardes: penso que
nunca será um jogo se olho para os lados e não quero ver
disputa entre meus camaradas e eu: meus camaradas e eu
somos mais um bando de perdedores ofegantes de joelhos
e nenhum jogo me salvou de não enlouquecer totalmente

(Amanda Vital)

Poema (1) de Érica dos Santos Rodrigues

Imagem: pinterest.com (Michael Lang)

Eu gosto de gente
cujas histórias desconheço
Tenho afeição por olhos assimétricos
narizes aduncos e
lábios de contorno indefinido
Amo rugas
Quanto mais marcadas
Mais me perco nas narrativas
escondidas
Eu não gosto muito de bichos
Exceção a joaninhas
e passarinhos miúdos
Acumulo livros
Mais por medo de perder
o que não li
do que pelo acúmulo
das histórias
Amo bolas de plástico grandes
Planetas coloridos nas mãos infantis.
Nem sempre gosto muito da minha imagem no espelho:
tenho medo das sombras no fundo do olhar
Às vezes me pego pensando
que gostaria de renascer bola de plástico
Sem sombra
Só cor e ar
Ou então joaninha
Ou passarinho miúdo.
Se renascer gente
Que os olhos sejam assimétricos
Pelo menos isso!

Érica dos Santos Rodrigues

QUEM ARRUMA A CASA? (poesia para tempos de sangue)

Acontece que a cidade morre
igualzinha àquele parente.
Lembra, de sangue quente?
Quem vai arrumar a casa
trocar a lâmpada
limpar a calha
e a geladeira?

O ar está sujo.
O quintal está sujo.
O nome está sujo.
O pleito está sujo.

É insolúvel esta tarde contaminada.

Sangue e radiopatrulha,
corre-corre sem rumo.
Não tem trave na rua.
Não tem festa no bar.

O mormaço do subúrbio
tem cheiro de lama seca,
cisterna vazia,
suor e poeira.

É impossível respirar a conjuntura.

As águas pluviais
e as lágrimas da população
encontram seu caminho
embaixo da terra.

É a cidade que morre de amargura.

paranoid

Arte: Martinez Costa

há alguma coisa se passando pelas minhas costas
:eu sei: há um burburinho muito fino muito sutil
que paira nos ombros e prensa :não é impressão:
o corpo para baixo logo comigo que não tenho a
salvaguarda de ser uma mulher forte e combativa
se algo me paira nos ombros penetra com certeza
saboneteiras adentro nessa epiderme tão covarde
que deixa qualquer aldrabão escorregar nos poros
entrar com a mesma facilidade das moscas à casa
bagunçar-me os papeis e trocar as pastas de lugar
já me roubou umas quinze canetas bic ponta fina
não me deixa nada como me arranjei a mim antes
ainda que eu fique de tocaia só esperando chegar
:eu sei: na hora h eu vou fingir estar dormindo na
frente dos televisores intermitentes das câmeras e
fazer a cadeira guinchar para não ouvir os passos
:que mesmo incompetente não esqueço a cortesia:

(Amanda Vital)

FIAT LUX IN TENEBRIS (poesia para tempos de sangue)

Joãozinho colecionava fósforos.
Cada caixinha quarenta lumes.

As primeiras palavras, a tabuada, a rima
do primeiro samba –
cabiam na caixinha os brinquedos
e a infância.

Aos 10 anos o apelido de palito de fósforo queimado apagou no seu peito a igualdade.
Na pele a sua identidade.

Aos 15 no chão do mercado em que trabalhava
(o peso do homem da guarda lhe esmagava)
esvaziaram-lhe os bolsos as calças e a dignidade.
“O cliente tem convicção, deve ser verdade.
Apreende, que o neguinho canta da grade.”

O silêncio dos colegas – a face da falsidade.

Dali em diante, pra cada costela quebrada, cada aula perdida, mais valia a regra da caixinha:
mantenha distância do rosto, a direção contrária dos olhos.

E toda nota de repúdio arde
na rede de mercados da cidade.

Alma líquida (Eliza Araújo)

Debaixo da minha pele negra

Há sangue vermelho

Corre em veias já velhas

de cor universal

Em que de perto

todo mundo é normal

E no fundo

todo mundo igual

em essência.

É gente que se funde

se afoga

se afaga

é gente que no fundo

se dissolve em água.

poema de quase década

para Thalles

éramos bons meninos: chegávamos cedo toda manhã
e falávamos baixo pelo percurso ao longo do corredor
às mesas marcadas no mapa da sala; andei há tempos
tentando entender onde era nosso lugar exato lá para
além do mapa da sala e da ruindade daquela moçada;
que eles :sim: sabiam nos meter em nosso lugar; e nós
éramos tão bonzinhos de até reduzirmos o riso só pra
não incomodar – não sabíamos, amigo, nem sabíamos
que até puxar o canto do lábio para cima pelos olhares
dos canalhas já era uma afronta; quem diria, noutro dia
uma menina veio me pedir desculpas por toda a merda
que fez, e como eu ainda sou boa – ainda – aceitei tudo
e como sei que você também é bom, aceitei tudo pelos
dois; que hoje já não há mais vítimas nem algozes, mas
é preciso tirar atrasos, amigo, cobrar a perda com juros;
é preciso aproveitar-se de oportunidades assim, básicas
como levantar o canto do lábio às péssimas lembranças
na tentativa de torná-las todas comezinhas e deliciosas

(Amanda Vital)

NOVA POLÍTICA (poesia para tempos de sangue)

É fato conhecido
que cada político vê o mundo
nos olhos de uma criança
faminta.

Aprende-se muito nas ruas.
Cada sorriso capitaliza sufrágio
nas ruas de asfalto liso.
Cada abraço conta um voto
no barro das casas sem piso.

o pastel com caldo na padaria
arreia joelhos em romaria.

Aprende-se muito nas ruas, só não acredite em tudo.

Quanta benfeitoria, coreto com engenharia,
luzes de Natal e patifaria.
Quanta alegria!
A esperança é um cheque para outro dia.

É fato conhecido que cada político
fecha os olhos às crianças famintas
porque quer.

Não há pátria para maricas.

Poema (7) de Alexandre Pilati

Imagem: pinterest.com

[Curumim]

a mãe está no alto
sobre ossos santa
sentada no altar
buda magra acima
de todas as tumbas

ereta ainda no útero
sem bordas da noite
ampliada à última
unha da estratosfera
a mãe está no alto

de lá despalanca
a fusão de tudo
miseravelmente
formado à deriva
do delírio do delito

não há entretons
nesta hora de maria
desde ali onde

mira-a o curumim

para a tornar beleza

a crase do fumo
e da garra da vida
brilhando no fundo
dos olhos de vidro
que ainda buscam a fé

Alexandre Pilati

exame

Gustav Klimt

gosto de ver essa simetria dos casais que se beijam
à minha frente vê-los com ritmo vê-los se mordendo
em delírio uníssono em queda na perda dos sensos
nunca soube beijar muito bem: ver beijo era cinema
era o pictórico inatingível era a vida imitando a arte
se fosse reparar bem eu raramente já quis dar beijos
os meninos da escola me ouviam e diziam precisos
“é porque alguém tem que te ensinar a beijar melhor”
e eu beijei as bocas que se dispuseram a me ensinar
mas nunca desaprendi a beijar do mesmo jeito e até
tentava inovar mas acabava ou ferindo ou molhando
demais a largar aquela baba uma agonia ao redor da
boca do outro mas eu limpo meus próprios estragos
e assumo todas as fendas que já abri com os dentes
então fico com isso: beijo ruim sem prumo sem aula
continuo abrindo fendas e faço jorrar água das mãos

(Amanda Vital)