EM VERDADE (poesia para tempos de sangue)

Vivo nas vielas amargas com os ossos das avós que deixaram na terra suas histórias.
Quem tudo produz tem fome.
Quem tudo produz morre sozinho.
A terra é santa, as escolhas jamais,
Bar Abbas é filho do pai.
Em cada boca há flores para o Gólgota.
Este pranto abafado não diz nada.
Em silêncio, as gavetas esquecem.
A carne calada é menos que cova.

As urnas de Pilatos não contam com Lázaros.